Se llama Pandora y siempre quiso ser una Vampira. Tiene los huesos bien puestos. Y también los ojos y los senos. Y las palabras. Las palabras de Pandora saben a labial rojo, a cerveza, a música a todo volumen.

miércoles, 30 de septiembre de 2015

Que era pronto todavía, para ti una tontería corazón de purpurina eso dice Carlos mi amigo el sadness, you gonna let me in?, respirarte me duele, tus camel de sonido suave, de cielos azulitos, de aires ligeros, me consumen, no importa cuántos mensajes te envié con el viento, el transatlántico no es suficientemente largo para que pienses en la posibilidad, bajo todo este manto de impecable resplandor te pienso, te sufro, te vivo por elección. El sabor de dios lo espero con tus labios, porque lo que pruebes será lo que yo pruebe y si tu esperas yo esperare, serás mi ultimo respiro.  Las noches son como un giro, una media vuelta, el mundo en llamas, vida sin amor, despertar anhelado tus brazos, llorar y sentirme ilesa. Marrón que conduce a un alma marcada, un silencio de dos mundos a explorar,  los caminos que mis manos trazan, líneas negras de valentía que emanas con tu voz, retumbando en mis odios, llénalos de ti, déjame llenar tu mundo de mí, compartir cicatrices, humos grises, besos de fuego, sueños de pixeles, rescatemos o acabemos con esto. 

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My addiction

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Aunque pudiera luchar contra un ataque de depresión, ¿en nombre de qué vitalidad me ensañaría con una obsesión que me pertenece, que me precede?. Encontrándome bien, escojo el camino que me place; una vez “tocado”, ya no soy yo quien decide: es mi mal. Para los obsesos no existe opción alguna: su obsesión ha elegido ya por ellos. Uno se escoge cuando dispone de virtualidades indiferentes; pero la nitidez de un mal es superior a la diversidad de caminos a elegir.

¿La libertad? Sofisma de la gente sana.

Si apenas he obtenido ideas de la tristeza, es porque la he amado demasiado para empobrecerla ejercitándome en ella.

Somos todos unos farsantes. Sobrevivimos a nuestros problemas.

Sufrimos: el mundo exterior comienza a existir…; sufrimos demasiado: desaparece. El dolor lo suscita únicamente para desenmascarar su irrealidad. Cuanto más difuso sea el objeto de una pasión, mejor ella nos destruye; la mía fue el Hastío: sucumbí a su imprecisión.

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